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lunes, 8 de junio de 2015

Inútil

inútil como el tiempo que no marcan las agujas,
como contemplar el agua que no hierve,
como esperar un tren que ha partido,
como deshacer la maleta al final de un viaje...

 
inútil como sentirse culpable
porque no se amó suficiente,
porque no se odió con lógica,
porque no se olvidó a tiempo...

 
inútil como una fuente bajo el mar,
como querer frenar el florecer de un almendro,
como buscar el contorno de una llama en la hoguera,
como soplar en medio de la tormenta...

 
inútil como pretenderse fuerte siempre,
como permitir reinar a la tristeza,
como soltar carcajadas con el alma herida,
como dejar de sentirse uno vivo.

jueves, 23 de abril de 2015

Centón ni son

Para celebrar el día de hoy comparto un centón,nombro los grandes autores cuyos versos elegí al azar y que inspiraron y dieron cobijo a los mios...


Amo el trozo de tierra que tú eres, (Pablo Neruda)

cada surco de tu cuerpo, cada semilla,

la imagen de tus ojos. Expresión (Jaime Gil de Biedma)

nueva a cada instante, expresión llena de vida,

como el amor antiguo que camina en silencio (Pablo Neruda)

como la vida futura que grita al mundo.

 

cuando tu marchaste, mi amor (Enrique Candel)

se me torcieron los pasos y se quebraron mis muros,

sentado en el salón de la soledad (Enrique Candel)

se filtran fantasmas por las paredes.

 

No sé si la bebida (Jaime Gil de Biedma)

apaciguará los dolores de un alma herida.

No, mi corazón no duerme. (Antonio Machado)

no, mi corazón se muere.

 

Si mi voz muriera en tierra (Rafael Alberti)

en una tierra vacía de ecos,

entonces miro hacia arriba (Enrique Candel)

y no te intuyo ni encuentro.

yo siempre guardo mi alientos (Rubén Darío)

y las plegarias que no rezo.

 

Deja ese sueño. (Rafael Alberti)

me digo, pero vuelve como un viejo filme,

el teclado armónico de su risa fina (Rubén Darío)

que despierta las nostalgias en blanco y negro.

Algo que ya no es casi sentimiento, (Jaime Gil de Biedma)

nada que querer guardar adentro.

 

Hoy, en mitad de la vida, (Antonio Machado)

a varios pasos temblorosos de la muerte

la primavera pasa (Antonio Machado)

y aún me dueles.

miércoles, 17 de diciembre de 2014

El pasado no regresa

por más que quiera, por más que busque en viejas fotos, no fotos viejas
cada paso que retrocedo para acceder al recuerdo duele
y por mucho que mi corazón se empeñe mi mente lo despierta
¡el pasado no regresa!

¿qué sentido tendría que lo hiciera?
¿sería la solución a este ahora que tanto me ha costado?
¿serviría que volviesen las risas cómplices, los planes juntos?
no, el pasado no regresa

en los huecos guardaré la nostalgia, no volveré a ella,
la cubriré con aceptación, no ya resignada, y así quedará nada...
lo sé, el pasado no regresa

que fuimos importantes los unos para los otros
que nos quisimos sobre todas las cosas
eso ya no importa, no interesa
pues el pasado no regresa...

sábado, 15 de noviembre de 2014

Acepto, ¿aceptas?

vamos a dejar de darle vueltas a la cabeza,
te reto a parar, detener ese vertiginoso movimiento que no lleva más lejos que al inicio
y solamente te produce ese mareo que lejos de ser embriagador te retuerce por dentro...

Para, no es necesario mirar al horizonte ni tomarse una pastilla, solamente detente
cuando sientas que vuelve esa palabra, cuando tu mente comience a darle forma, no lo permitas,
ese ¿por qué? insistente e insidioso no tiene cabida en tu vida ahora, ni ahora ni en la vida...

¿y si respiras? cuando creas que el oxígeno ha decidido abandonar tu entorno más cercano
cuando el ruido de tu respiración no lo recuerdes, cuando no sepas si inspiras normalmente por la boca o por la nariz, cuando te de en la nariz que te falta aire, respira...

nos centramos, paramos, respiramos y ya si conseguimos que todo lo que pase pase, si logramos aceptarlo, actuando en consecuencia, buscando la mejor manera, entendiendo nuestro camino y la razón por la que queremos llegar a nuestro destino, dime ¿qué más necesitamos?

miércoles, 11 de junio de 2014

amor en reserva

¿alguna vez has pensado qué sucede cuando el amor no se entrega?

seguramente la cuestión se ha planteado antes, puede que incluso haya teorías al respecto,
yo desde la ignorancia, desde el desconocimiento voluntario, desde las ganas de abstraerme de este mundo de información que nos ha hecho olvidar qué es discutir, hacer hipótesis, crear, imaginar, este mundo de las nuevas tecnologías que todo lo consulta en google, yo, me planteo esta pregunta, retórica claro, pero que suscita en mí numerosas preguntas más...

puede que el amor que no se entrega quede en una oficina de correos de esas a las que vamos con desgana tras recibir una aviso impersonal en el frío buzón metálico de nuestros hogares, esas oficinas con minuteros enormes que marcan un ritmo isoportable, irritante, esas oficinas con hojas de reclamación insuficientes...

puede que se quede a medio camino entre el corazón y los brazos, entre el corazon y los labios, entre el corazón y las miradas brillantes que sólo el amor consigue que nazcan...sin saber si ir o volver, con miedo a salir por si hace frío y a volver por si pasa al olvido de una mente asustada...

el amor que no se entrega puede ser que permanezca en la sala de espera, ojeando revistas del corazón, que hablan de historias de otros amores que sí se aventuraron, que tuvieron un desenlace feliz o un fin previsible para todos menos para los protagonistas...

el amor que no se entrega puede que no esté bien cocinado, que necesite descongelación previa y esté dando vueltas en un viejo microondas, mirando la puerta, ahora lejos, ahora cerca...


¿dónde crees que está el amor que no se entrega?